|
ФАБРИКА ОБЛАКОВ
Я живу возле фабрики облаков.
По утрам из трубы вылетает пар
И летит над землей высоко-высоко,
Синевы небес касаясь едва.
По утрам народ выползает из нор
И спешит по своим делам, кто куда:
Кто на фабрику слез, кто на фабрику снов,
Кто в контору тоски, кто на биржу стыда.
Я плыву в потоке безликой толпы
Продавать судьбу за гнутый пятак,
А тем временем из фабричной трубы
Облака в небеса всё летят и летят...
Улетают они далеко-далеко
От людей с их бескрылым житьем-бытьем,
Чтобы там, за хрустальной кромкою гор,
Их оплакать чёрным кислотным дождём.
ЗАДАЧА КОНЯ
Цикад Пяток Едва Чревовещая
Даруют Дрёму Фикусам Окна.
Хотя Довольны Жаждущие Чая,
Хозяин Шумно Жертвует Вина.
В. Панов
Ох, доска кончается,
Сейчас я упаду!
А. Барто
Я за базар не отвечаю.
Уже ответили сполна
И эти, жаждавшие чаю,
И тот, что жертвовал вина.
Вокруг слоны снуют, как блохи,
И грузно плавают ладьи
У них дела не так уж плохи,
Но все ж не лучше, чем мои.
Не им задача по карману
Не их Гроссмейстер приберёг
Для изощрённого обмана,
Разгадку зная наперёд.
Он ход за ходом, год за годом
Ведёт зигзагом мой маршрут,
Опровергая мимоходом
Всё то, о чем шпаргалки врут.
Единорог, пегас, кентавр ли,
Троянский мерин, бык в пальто, –
Я под фанфары и литавры
Лечу в прекрасное ничто.
Доска кончается, и вскоре
Вернусь на поле А1,
Но верю: выиграет в споре
Мой хитроумный господин.
CONICAL ANAMORPHOSES
Она разозлила его до бела,
А потом, хлопнув дверью, ушла.
Каков Сальвадор, такова и Галá,
Такие вот, брат, дела...
У гитары шесть струн, у него две руки
Да бескрайнее поле тоски;
Ветер в поле колышет колосья-стихи,
А пальцы на струнах легки...
И случилась песня длиннее, чем ночь,
Печальней чем смертный плач...
Говорят, искусство — искусный врач...
Нет, оно — жестокий палач...
На унылые звуки явились из тьмы
Белоглазые зрители снов,
Безоружные стражи вселенской тюрьмы,
И стада тонконогих слонов.
Трижды падал на землю стремительный дождь,
И четырежды — огненный снег,
Голоса шелестели: «...напрасно ты ждешь...».
Неотчетливо, словно во сне,
Проступали на стенах янтарной росой
Слезы брошенных и больных,
Звездопад хлестал наугад, по косой,
Застывая в сгустках стальных.
И спустился с небес, и влетел в окно
Восхитительно странный предмет.
Он подумал: «Ну вот, наконец и оно,
Нет, не зря я ждал столько лет...»
В этот миг она вдруг вернулась домой,
Как ни в чем ни бывало, вот так,
Со словами: «Ах боже мой, ну какой
Ты опять устроил бардак!»
И смахнула на пол рукой со стола
Серебро, янтарь и золу,
Равнодушно взглянув на осколки стекла,
что, как звезды, сверкали в углу.
Какова Гала, таков и Дали...
Он сидел в прошлогодней пыли,
А таинственный вестник небесной земли
Безвозвратно таял вдали...
* * *
...это всё алягер...
Е. Орлов
Понимаешь, любимая, это совсем не война,
Это просто стрельба из рогатки из-за угла.
Понимаешь, любимая, это ничья не вина,
Просто карта в дурацкой игре неудачно легла.
Представляешь, любимая, скоро закончится день,
И кошмары, поджавши хвосты, побредут на покой.
Представляешь, любимая, в сводке ночных новостей
Сообщат, что окончен и этот бессмысленный бой.
А когда поутру в небесах голубой гобелен
Золотым засияет и белым, мы сразу поймём,
Что все наши печали любовью захвачены в плен,
И в свободной вселенной с тобой мы остались вдвоем...
* * *
Ещё чуть-чуть и станет всё равно,
Нас превозносят иль на нас клевещут...
Мой милый друг, мы все идём на дно,
И с каждым днём становится всё легче.
Зачем нам этот бесполезный груз?
И без него сгибаемся под ношей
Судьбы жестокой, будничных обуз
И памяти о нашей жизни прошлой.
И пусть свистят ветра в пустой сосуд,
Пусть игрища гремят во славу Фебу.
Ведь гимны никого уж не спасут...
Идем на дно. Или взлетаем к небу.
|
Владимир Штокман. Пять стихотворений. – «Венские витийства». Вена, «farce vivendi», 2007, стр. 29.