Магдалена Венгжинович-Плихта ⁘ Magdalena Węgrzynowicz-Plichta

МОРЕ ПОЭЗИИ

Поэзия тиха словно камень
и в то же время громогласна
как разъяренная морская волна.

Она набегает в немом ожидании,
чтобы с грохотом разбиться
о скалистые берега губ.

Терпеливо веками
забытое  современникам 
дремлет где-то на дне книги

стихотворение с наросшим
хребтом умиления послушно
ждет пока его не выловишь взглядом

и хотя бы только своей душе
в мистическом сосредоточении
не пропоешь его до последней гласной.

А поскольку любит она удивлять пуэнтой,
порой упадет на берег
рыбкой жемчужного смеха.


КРЕДО

довольно уже назойливой
болтовни и сладко
звучащих рефренов
из всех дурных привычек
наиболее губительна
для поэта коварная
легкость рифмовки
худшее из навязчивых состояний
лабиринт потока слов ловушка
значений скрытых в речи
неожиданная игра ассоциаций
и-гра и-гра-ю гра-нит грамм гра-вий
гра-ната гра-беж гра-бли
гра-ция гра-дация гра-диент
гра-мо-фон гра-фо-ман 
тотчас же пишу символ
веры верю в Слово изначальное и
его силу святую делегациям
рифм замызганных и барыгам новояза
решительно заявляю ухожу в завязку
не болтайтесь у меня между строками
иначе я зашью себе
под язык ампулу забвения
не взирая на вдохновение
депрессию моду конъюнктуру
течения стили направления эпохи и
рецензии новым словам
учиться буду в укрытии
чтобы как ребенок невинный
сердцем петь и душой


В ПОЛНОЧЬ

Не лезу на Парнас,
не ожидаю приглашения.
Не записываю стихи на воловьей шкуре
золотыми буквами.

Меценат искусства не догадывается
даже о моем существовании, а гуси
не оскубаные от перьев грациозно
прогуливаются возле пруда.
Не подбрасываю дров в камин и
не зажигаю восковую свечу.

Передо мной клавиатура, мышка рядом.
Разогревшийся компьютер как сонный кот
тихонько мурлычет. Краем глаза
замечаю, что на мониторе без
пяти двенадцать.

Ничто не нарушает тишину. (Эти часы не
бьют в полночь и не звучат
куранты). Вчера ушмыгнуло едва
замеченным, втихомолку, скрытно как
вор.

Задумчива выстукиваю три слова.
Через мгновение они мерцают на экране
холодным блеском: вера, надежда,
любовь.

Перед первой минутой завтра
я дрожу как новичок.
Кого поблагодарить за ушедший день?
Кому за то, что все еще существую?


С ПИЕТЕТОМ И СМИРЕНИЕМ

Зачитавшись перед полуночью,
я не попрощалась с воскресными добрыми духами,
а злых демонов понедельника
не встретила холодным взглядом.
А все из-за необычной книги
вынесенной на свет
из закоулков библиотеки.

А было это так:
титульный лист сообщал
Чеслав Милош: Стихи.
А внизу ни с того ни с сего
две звездочки, под которыми, наверное,
подразумевалось: Поэта.

Выходные данные не предвещали
ни массового изгнания идеи, ни триумфа цензуры - 
никаких неожиданных сообщений:
Copyright by Чеслав Милош
Издание первое
из первоисточников
приведенных в хронологическом порядке.

И то, что нынче меня только смешит,
это необычная для первого издания
забота о национальных богатствах:
«Данный экземпляр можно продавать
только в Польше и странах СЭВ.
Продажа и высылка по почте
в другие страны запрещена».

С большим пиететом и смирением
значилось на тридцать седьмой странице
Поэтического трактата о жизни и Боге:
«Просьба не портить книг», 
словно на мясе в совхозной бойне
фиолетовым штемпелем в нижнем правом углу.

Тираж был отпечатан в 1985 году
и зимним морозным утром было объявлено
о рождении гибридной литературы
зачатой от связи обыденной прозы
с пароксизмом поэзии Милоша.

К сожалению, я не была свидетелем
на неожиданной свадьбе
цензуры с возлюбленным свободы.


ЦЕНТРАЛЬНЫЙ ВОКЗАЛ

Пространство-время
в ожидании следующего поезда
повисло на минутной стрелке
вокзальных часов.

На это время
украденное из расписания поездов
нищенский этикет вернул из немилости
завсегдатаев вокзала.

Крыса без хвоста и без спешки
усталым движением добытчика
переворачивает на бок банку
из-под кока-колы.

Молодой наркоман
не примирившийся с жизнью и близкими
вбивает в приятелю в руку
одноразовую смерть.

Бездомный старик
в пресловутой последней рубашке
жадно выгребает из мусорной корзины
руками стервятника заменители потерянного рая.

Рев мегафона
тишину сиесты раздирает остережением
перед злым глазом змея вагонов
и пришельцами с другой планеты.


ВЕДУНЬЯ

Я знала всегда, что ведунья
должна быть женщиной необычной.
А эта была невзрачной худой блондинкой,
никакой не гарпией и не гибридкой,
а обычной юной девчонкой,
каких я часто встречаю на краковских улицах.

Ее посоветовал мне знакомый фотограф, 
которому для выигравших в конкурсах фотографий
она без труда предсказывала места и события,
с густой атмосферой мести и жаждой убийства,
перенасыщенные сексом и невыносимым эротизмом
или возбуждающим желанием денег и власти.

Я пришла к ней в надежде,
что она мне поможет найти заблудшую Музу
или хотя бы подскажет горячие темы
для романа, новеллы или сборника рассказов.
Я задал ей один лишь вопрос:
о чем мне писать, чтобы это читали?

Взгляд зеленых глаз говорил
о трезвом уме и спокойном характере.
В просторной комнате залитой солнцем
я не заметила испарений дельфийской Пифии,
а в ее изящных движениях — напряжения Кассандры,
потому я ожидала ясных советов.

Когда она начала говорить, я увидела,
что из ее нижней десны вместо клыка растет
ноготь с кусочком мизинца.
Скрыв свое удивление я не сумела собраться,
слова пролетали мимо ушей,
я ждала напряженно, когда же увижу ее правую руку.

При встрече она не подала мне руки,
предусмотрительно спрятав ее в карман.
Значит все же она не обычная девушка.
Размышляя, зачем судьба ее наградила этим уродством,
я машинально произнесла: почему?
Прозвучало это зловеще и в ужасе стихло.

Девушка тоже умолкла, улыбнулась сердечно.
«Я не знаю сама, почему» — сказала через минуту —
«Такая уж я уродилась, такой я живу,
и такой меня похоронят».
И, вынув руку, в задумчивости подперла ею голову.
Как я и предполагала, вместо последнего пальца
у нее был прекрасный, с алебастровым блеском, клык.

Перевел с польского Владимир Штокман

 

MORZE POEZJI

Poezja jest cicha jak kamień
i głośna jednocześnie
jak wzburzona morska fala.

Podpływa w niemym oczekiwaniu, 
by z hukiem rozbić się
o skalisty brzeg warg.

Cierpliwie wieki całe,
przez współczesnych zapomniany 
gdzieś na dnie książki drzemie

taki wiersz z narastającym 
grzbietem wzruszenia, grzecznie 
czeka aż go wzrokiem wyłowisz

I choćby nawet tylko własnej duszy
w mistycznym skupieniu,
ale co do głoski wyśpiewasz.

A że lubi pointą zaskakiwać, 
czasem wypadnie na brzeg 
rybką perlistego śmiechu.


CREDO

dość już nachalnej
paplaniny i słodko
brzmiących refrenów
ze wszystkich nałogów
najbardziej zgubna
dla poety podstępna
lekkość rymowania
z natręctw najgorszy
słowotoku labirynt pułapka
znaczeń ukrytych w mowie
skojarzeń nieoczekiwana gra
gracz gram gra-ham grat gra-tka
gra-nat gra-bież gra-barz gra-ca
gra-cja gra-dacja gra-dient
gra-mo-fon gra-fo-man
natychmiast spisuję wyznanie
wiary wierzę w Słowo u początku i
jego moc świętą delegację rymów
wyświechtanych i mafioza nowomowy
informuję stanowczo idę na odwyk
nie plączcie mi się między wersami
inaczej będę musiała wszyć sobie
pod język pigułkę zapomnienia
bez względu na natchnienie
depresje modę koniunkturę
prądy style epoki kierunki i
recenzje nowych wyrazów
uczyć się będę w ukryciu
by jak dziecko niewinne
sercem śpiewać i duszą


O PÓŁNOCY 

Nie wpycham się na Parnas, 
nie oczekuję zaproszenia. 
Nie spisuję poezji na wołowej skórze 
złotymi zgłoskami. 

Mecenas sztuki nie przeczuwa 
nawet mojego istnienia, a nie 
oskubane gęsi z gracją 
przechadzają się obok sadzawki. 
Nie dorzucam drew do kominka i 
nie zapalam woskowej świecy. 

Przede mną klawiatura, myszka obok. 
Rozgrzany komputer jak ospały kocur 
cichutko mruczy. Kątem oka 
spostrzegam, że monitor wyświetla za 
pięć dwunastą. 

Nic nie zakłóca ciszy. (Ów zegar nie 
wybija północy i nie wygrywa 
kurantów). Wczoraj umyka ledwo 
zauważone, cichaczem, po kryjomu jak 
złodziej. 

W zadumie wystukuję trzy słowa. 
Po chwili migoczą na ekranie 
zimnym blaskiem: wiara, nadzieja, 
miłość. 

Przed pierwszą minutą jutra 
drżę jak nowicjusz. 
Komu podziękować za miniony dzień? 
Komu za łaskę trwania? 


Z PIETYZMEM I POKORĄ

Zaczytana przed północą
nie pożegnałam dobrych duchów niedzieli,
a złośliwych demonów poniedziałku
nie przywitałam zimnym spojrzeniem.
To wina tej niezwykłej książki
wyniesionej ku światłu
z bibliotecznych zakamarków.

A było to tak:
— karta tytułowa obwieszcza
Czesław Miłosz: Wiersze.
Pod spodem tak ni stąd ni zowąd 
dwie gwiazdki, co zapewne oznacza 
w domyśle: Wieszcza.

Stopka wydawnictwa nie zapowiada 
ani eksodusu idei ani triumfu cenzury
— żadnych wieści niespodziewanych:
Copyright by Czesław Miłosz
Wydanie pierwsze
z tekstów źródłowych 
chronologicznie podanych.

Jedno, co mnie dziś już tylko rozśmiesza,
to wyjątkowa przy pierwszy wydaniu
dóbr narodowych ochrona:
„Niniejszy egzemplarz może być sprzedawany
wyłącznie w Polsce i krajach RWPG.
Sprzedaż i wysyłka pocztowa
do innych krajów wzbroniona.

Z wielkim pietyzmem i pokorą
oznaczono trzydziestą siódmą stronę
Traktatu poetyckiego o życiu i Bogu:
„Uprasza się nie niszczyć książek
jak mięso po uboju w Pegeerze ostemplowano ją
fioletową pieczątką w dolnym prawym rogu.

Druk ukończono w 1985 roku
i w mroźny zimowy poranek ogłoszono 
narodziny hybrydowej literatury 
poczętej ze związku codziennej prozy
z paroksyzmem poezji Miłosza.

Niestety, nie byłam świadkiem
nieoczekiwanych zaślubin
cenzury z oblubieńcem wolności.


DWORZEC CENTRALNY

Czasoprzestrzeń
w oczekiwaniu na kolejny pociąg 
zawiesiła się na minutowej wskazówce 
peronowego zegara.

Na ten czas
z rozkładu jazdy skradziony
żebracza etykieta przywróciła do łask
stałych dworcowych bywalców.

Szczur bez ogona i bez pośpiechu 
znudzonym ruchem szperacza
przewraca na bok zgniecioną puszkę
po coca-coli.

Młody narkoman
niepogodzony z życiem i z rodziną 
wbija przyjacielowi w rękę 
jednorazowe konanie.

Bezdomny starzec
w przysłowiowej ostatniej koszuli
wygrzebuje chciwie z kosza na śmieci
sępimi dłońmi namiastki utraconego raju.

Ryk megafonu
ciszę sjesty rozdziera ostrzeżeniem 
przed okiem złym węża z wagonów 
i nie z tej ziemi przybyszami.


WYROCZNIA

Zawsze wiedziałam, że wyrocznia
niezwykłą musi być kobietą.
Ta jednak była przeciętną szczupłą blondynką,
żadną harpią ani hybrydą,
tylko zwyczajnym młodym dziewczęciem,
jakich wiele spotykam na krakowskich ulicach.

Polecił mi ją znajomy fotograf,
któremu na nagradzane w konkursach zdjęcia
bez trudu przepowiadała miejsca i zdarzenia, 
zagęszczone atmosferą zemsty i chęcią mordu, 
przesycone seksem i nieznośnym erotyzmem 
lub podniecającą żądzą pieniądza i władzy.

Odwiedziłam ją w nadziei,
że pomoże odnaleźć mi zbłąkane Muzy
lub choćby wskaże poczytne tematy
na powieść, nowele lub zbiór opowiadań.
Zadałam jedno krótkie pytanie:
o czym mam pisać, żebym była czytana?

Spojrzenie zielonych oczu wskazywało
na trzeźwość umysłu i spokojne usposobienie.
W  przestronnym pokoju zalanym słońcem
nie wyczuwałam oparów delfickiej Pytii,
a w zgrabnych ruchach napięcia Kasandry, 
więc oczekiwałam jasnych wskazówek.

Kiedy zaczęła mówić, zobaczyłam, 
że z dolnego dziąsła zamiast kła wyrasta
paznokieć z kawałkiem małego palca. 
Ukryłam zdziwienie, ale nie mogłam się skupić,
słowa przelatywały obok moich uszu, 
czekałam w napięciu, aż zobaczę jej prawą dłoń.

Witając się ze mną nie podała ręki, 
przezornie trzymała ją ukrytą w kieszeni. 
A więc nie jest zwyczajną dziewczyną. 
Myśląc czemu los naznaczył ją tak szpetnie,
bezwiednie wypowiedziałam: dlaczego?Zadźwięczało złowrogo i przerażone umilkło.

Dziewczyna też umilkła, uśmiechnęła się serdecznie.
''Sama nie wiem, dlaczego'' — powiedziała po chwili -
''Taka się już urodziłam, taka jestem,
taką mnie pochowają''.
I wyjętą ręką w zmyśleniu podrapała się w głowę.
Tak jak przypuszczałam, zamiast ostatniego palca
miała piękny alabastrowo połyskujący kieł.